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3 de abril de 2008

Relatos desde el tablón II

Joaquín Baldín. ¡Que estirpe.¡ ¡Que jugador!
foto: Canchita de Almagro. año 1977. Calle Chile y Avellaneda (Hoy Barrio Centenario)
Mar del Plata.












Relatos Desde el Tablón II
...Tarde de domingo, llega un mail donde me dicen mil cosas y entre palabra y palabra que leo con desgano y aburrimiento, encuentro un link...me digo: veré que hay, veo un excelente vídeo de cqc en donde descubren un represor de la dictadura que tiene arresto domiciliario, y pasea por Buenos Aires lo mas tranquilo...hasta aquí en fin, un site previsible de televisión...y entro en una extensión en donde hay un vídeo de maradona, una recopilación realizada en algún país del norte que no puedo definir y no importa tampoco...y me descubro de repente tomando mate y dejando caer una lagrima de recuerdo, porque lo que vi, también lo vi hace muchos años, escribí sobre eso, discutí, sobre eso, hice amigos con eso, perdí amigos por eso, me eduque con eso y me emocione mucho escuchando a gente como Osvaldo Soriano, o Fontanarrosa, Alejandro Apo o Walter Saavedra, hablar mágicamente sobre ESO que yo estaba viendo y que después de muchos años volví a ver... y me pregunto petrificado frente al monitor de mi veterano PC ¿porque a pesar de la miserable mercadotecnia que se monta enrededor del FÚTBOL y de lo miserable que suele ser un domingo (o cualquier día de la semana) cuando ves que un equipo y otro están condenados a quedar atrapados en el más profundo de los olvidos por mendigar un racano 0 a 0...y no lo sé...se lleva en el alma, en la piel, en todos los sentidos...porque el FÚTBOL se vive así en equipo, en el barro, secándote la cara con la camiseta, mordiendo los labios cuando se te escapa el balón, abaratar tu ego en la victoria porque al otro domingo hay revancha, enaltecer tu animo en la derrota porque un equipo se ve en las malas también y sobre todo porque crees haberlo intentado...¿que recuerdo sale de una vieja carpeta en el que se guardan archivos de una infancia vivida por alguien que ya no sos? y aparece una pelota de goma de rayas azules y coloradas en una navidad perdida y lo primero que hacías era bajar del departamento y correr haciendo "paredes" contra el cordón de la vereda imaginando que eres Babintong o Recabaren o Houseman, o el colorado Eresuma y correr hasta tocar el timbre del flaco Restivo que estrenaba camiseta: Ya había partido...por XX de septiembre bajaba el Gallego González que estrenaba botines, ya había equipo...por castelli veíamos subir la figura temeraria del Kiki Morales, patitas chuecas, rodillas quemadas por el asfalto...mirada de desafío...hambre de estomago ausente...yo vi esos ojos y estreche esa mano que mas tarde apretó un gatillo y su alma en pena ronda por la vía de la calle Guido...(pero esa es otra historia)...ya había duelo contra los de la Vía del Roca y nos esperábamos en la plaza Peralta Ramos y llegábamos como quien entra en la Bombonera y con la ropa nueva de esa navidad perdida hacíamos los arcos de siete pasos...
Eso era FÚTBOL y eso está fundida en la memoria...barrio, amistad, compartir, disfrutar, jugar, ganar, perder, cargar, reír, llorar por un golpe, correr, disfrutar, aprender, convivir...
El viejo Estadio General San Martín de Mar del Plata, esperaba con ansias ver al pibe de 16 años. Diego arrancó en el banco de los suplentes, pero en el descanso, Montes lo cambió por Fren. Diego metió dos pases justitos para que Carlos Alvarez marcara dos goles en diez minutos y encima marcó su primer gol en primera a tres minutos del final por sobre la salida del arquero Lucangioli (QEPD). El Gráfico de ese momento dicen que le puso 7 siete puntos, El Diego remató una tarde inolvidable conquistando el quinto y último gol de Argentinos ante San Lorenzo de Mar del Plata...la platea de la av Champagnat aplaudía de pie, la popular estaba rendida a sus pies y Diego saludaba a unos pocos que estaban sobre la tribuna que daba a la calle Garay......lo vi entrar a Diego en el segundo tiempo, (Parece que fuera hoy) decían por la radio que era un pibe de 15/16 años al que le decían Pelusa...flaquito, pelo enrulado hasta los hombros, gesto serio, hambre de sueños propios...y que fiesta fue aquel pibe...(juro haberlo visto caminar en el aire, juro haber visto los ojos desorbitados de aquellos veteranos marplatenses, intentando sacarle la pelota de algún lado que nadie podía ver...juro haberlo visto tirar "caños y "rabonas" a diestra y siniestra y juro haber visto a todo un estadio aplaudirlo de pié..yo lo vi, no me lo contaron)Por eso hace un rato viendo a Ronaldinho y a Diego me emocione por el encuentro entre almas gemelas...soy de esa generación que no vio a los Grillo o a los Distefano...soy de esa generación que vió a los Platini, a los Beckembauer, a los Cruyff, a los Alonso o Bochinis, a los Ortiz y a los Sabellas, Tottis a los Riveliños y a los Ratones Ayala, a los Bertoni y a los Messi...los Kun Agüero... ahora que el poeta más grande se retiró, ahora que Zizou Zidane nos dejó con un vacío entrañable me escondo en la magia de los que vienen porque hoy como ayer vi a los más grandes en mi barrio y en la vida, por eso sigo amando el FULBO y el FÚTBOL...porque es espectáculo...pero es camaradería, porque es deporte y es amistad porque es un sentimiento y es emoción...porque me hice hombre jugando a la pelota, porque supe defender y atacar y supe de la nobleza de la ayuda y la desolación ante la perdida...Esto no es más que una botella al mar anunciando que el arte y la literatura el deporte y la amistad no se pueden explicar...simplemente se viven y se gozan...se disfruta por que el deporte es vida; muy por el contrario de lo que día a día escupe la caja boba a modo de información: Corridas, ajustes de cuenta entre hinchas de un mismo club...muertes absurdas persiguiendo colores pasionales de clubes...quizás de clanes...quizás de tribus...quizás de nada...Quizas por esto y en defensa de la vida es que los domingos me quedo mirando un "picadito" en la plaza de enfrente, viendo pibes que gritan desaforados un gol, pibes que gritan: "Pasala gordoooo"...pibes que gritan un gol en su propia "bombonera", soñando ser "El Melli Schelotto" o Pavone o Palermo o "Raul"...aunque solo sea por un rato, es por ellos y ellas, es por respeto a la vida que me quedo con aquel "Pelusa" en blanco y negro y hoy...hoy...veo "FULBO" de verdad en la plazoleta a las 3 de la tarde...hoy voy a la platea, detrás de la ligustrina verde...que por cierto tendrían que recortarla un poco... Hoy voy a ver a los pibes de la cuadra, esos que solo tienen un tipo de tirones: El de orejas, que le hace la Madre un domingo a las 8 de la noche, luego de "Potrear todo el día" y no hacer las tareas del cole...hoy me voy a divertir sín muertes ni avalanchas, sín represión ni angustia...hoy me voy a divertir...
Y hoy un domingo más o un domingo menos, me regalan un vídeo de el más grande de todos los tiempos y lo recuerdo entrando en el viejo estadio San Martín aquel domingo en que Argentinos Juniors le dió una zaranda memorable a San Lorenzo de MdP...(2 a 1 en el primer tiempo para los de Mdp...5 a 2 para los bichos colorados de la paternal al finalizar el partido...)

Por eso no voy más a la cancha...

Y como dice Mi Ángel de Tierras Marinas: Es parte del "Combo" ( es la vida misma...es parte de la identidad...)

Joaquín Baldín

2 comentarios:

danixa dijo...

Qué gloria ver al Diego de pendejo, eso es una maravilla de rcuerdo. Bellìsimo.

Anónimo dijo...

Querido Gallego Joaquín: Espero que el mail que te aburriera y desganara no haya sido el mío. Tu narración sobre el balompié es tan mía que me emociono. Claro, el deporte es cultura y amistad (una escuela que debería formar buenos tipos) Mientras se cagan a cadenazos por un color? yo también me emociono con esos recuerdos de potrero. Bien escrito, buena narrativa mi querido. Que la redonda siga corriendo y que los duendes con alitas en los pies sigan naciendo por estas tierras.

Abrazo fuerte
Danny
Tu viejo amigo y colega
PD. Estoy incluyendo tu blog en mi fotolog (que modernos que estamos) jajajajajja!!!

http://fotolog.terra.com.ar/danielberbedes
www-arte-ensamble.com.ar

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